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La Turballe. Il fait un vent à scotcher les goélands sur le dur. Un vent de Nordet qui pique la peau et fait plonger les oreilles dans les fourrés. Les cols, pas les broussailles. Les goélands sont bien là, dans un coin de la plage des Bretons, quand je quitte à pas encore hésitants le port de plaisance en direction de Pen Bron que je ne distingue pas encore, serti quelque part dans la bande floue de la pointe du Croisic posée sur mon horizon. Ils me regardent passer en silence, ces grands (...)