La Lune s'enfonce un peu rougeaude dans le tiroir de ses pensées.
Quoi de plus normal ?
Elle songe à elle, à son tiroir trop lourd d'idées noyées.
En ressortirai-je, docteur solaire ?
L'une et l'autre là, lasse et las, ne savent pas.
L'anormal imposant pèse si peu pourtant.
Newton l'avait dit à son bon Dieu :
La Lune tombe, mon vieux, donne-lui un
tiroir.
Dieu fut dans l'ombre du doute ...
Agrandir le tiroir, ôter la pesanteur, suppimer la Lune ?
Le tiroir va et vient et la pesanteur a du poids.
Le poids du tiroir s'en vient, la pesanteur s'en va.
La clarté de la Lune est bien la tache de cette histoire.
Ainsi soupira Dieu en éteignant la Lune une dernière fois,
Absorbé par les pensées du grand placard de ses incertitudes.